Esos maridos que matan a sus mujeres y a sus hijos no están exentos de sufrimiento. Sufren con un divorcio, una separación, el duelo es el más parecido que hay a una muerte. Pierden la existencia, creen perder a sus familias, piensan que es una injusticia quedarse solos, que es una injusticia que ella se quede en el piso, con los niños, que estos vayan a tener otra figura paterna y lo acepten, que él tenga que pagar por ello, que no pueda ir a su piso a cualquier hora a ver a sus hijos, que su sueldo mermará de un día para el otro, que su familia, su madre hermanos lo llaman calzonazos porque lo permite. Caen en depresión, no encuentran salida, la única es matarla y como los niños no se los puede quedar los mata a ellos también, él se pega un tiro y se acabó el dolor tan insoportable que siente.
Como él siempre saludaba, ayudaba a montar la fiesta infantil del pueblo, entrenaba al equipo de futbito, iba los domingos a misa, y no se le conoce una pelea, todos dicen que era un hombre perfecto con una familia perfecta. Nadie se lo puede explicar. Le ha tenido que entrar una locura, ya andaba deprimido y no era él mismo, El médico le recetaba pastillas para dormir y su cuñada le decía que fuera al psicólogo. Hay quien siempre lo vio violento y complicado. Se callan porque el difunto pertenece a una familia de toda la vida del pueblo, son muchos y respetados, mejor cerrar los ojos, echar tierra sobre el asunto, decir que es una lástima de familia . Pero la hermana de la muerta se acuerda del día que su cuñado cogió a su hermana de la muñeca y retorciéndosela se la llevó a casa porque pensaba que estaba coqueteando con otro, también se acuerda d ela mirada de su hermana, llena de miedo. Y la vecina de abajo se acuerda de aquel día que estaban celebrando un cumple, se hizo tarde y el difunto bajó como un poseído gritando, insultando, amenazando para que bajaran el volumen, a ella que nunca había protestado ni había comentado las voces que oía del piso superior cuando el difunto llegaba bebido a casa. Los demás callan cuando se acuerdan que cogía el coche aunque le habían quitado el permiso por conducir como un poseso, cuando contaba que sus hijos ya no tenían vida y sólo sufrían por la separación de los padres, que nunca se iban a recuperar. Y para que los niños no se olvidaran de que eran víctimas, cada vez que los tenía se lo repetía: pobrecitos, vuestra madre os ha destruído la familia, pobrecitos míos.
También los victimarios sufren, pero ese dolor no dignifica sus hechos, su maldad, porque por ganar la batalla, por arrebatarle al otro su supuesta victoria son capaces de todo.
